Музыка Виктора Берковского

Стихи Булата Окуджавы

Круглы у радости глаза и велики у страха И пять морщинок на челе от праздненств и обид Но вышел тихий дирижёр, но заиграли Баха И всё затихло, улеглось и обрело свой вид

Всё стало на свои места, едва сыграли Баха Когда бы не было надежд, на чёрта белый свет К чему вино, кино, пшено, квитанции ГосСтраха И вам ботинки первый сорт, которым сносу нет

Не всё ль равно, какой земли касаются подошвы Не всё ль равно, какой улов из волн несёт рыбак Не всё ль равно, вернёшься цел, или в бою падёшь ты И руку кто подаст в беде, товарищ или враг?

Но, чтобы было всё не так, чтоб всё иначе было Наверно, именно затем, наверно, потому Играет будничный оркестр, привычно и в полсилы, А мы так просто и легко всё тянемся к нему

Ах, музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь, Что нет несчастных и больных, и виноватых нет, Когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь, Ах, музыкант мой, музыкант, черешневый кларнет.