Кириллу Чернову


  Это моя лодочка,
  мартовская вода.
  Сяду в свою лодочку
  и поплыву туда,
  где за стволами черными
  брезжит туманный свет,
  где и заснет челн мой:
  дальше пути нет.

        Нет,
        все-таки есть один -
        с птицей, что на груди,
        что на моей груди
        зимовала, -
        вверх!
        Видишь, плывет река
        паром под облака,
        будто бы ей земли
        мало...


  Это моя дудочка,
  мартовский звук глухой.
  Снимет опять дудочка
  боль мою, как рукой.
  Снова порядок вроде
  здесь, на кораблике, -
  и улетит мелодия
  в лето, к другой реке.

        Там
        солнце над головой.
        Носятся над травой
        звонкие голоса
        человечков.
        К ним
        дудочки звук слетит.
        Это конец пути.
        Эхо его уйдет
        в вечность...


  Это моя комната.
  Белый туман - стена.
  Ночью любой темной
  рамка на ней видна.
  Дремлет моя лодочка
  в рамочке на стене.
  В полночь, моя лодочка,
  ты подплывешь ко мне...


            4 - 6.03.2004.


  На ранней проталине вешней
  в неровной предутренней тьме
  проснись, сумасшедший подснежник,
  и встань, и звони по зиме.
  Ты первый - и как бы некстати.
  Ты странен - и, значит, один.
  Держись, мой случайный солдатик,
  твой полдень пока впереди...